tag:blogger.com,1999:blog-92046074287555325602024-02-19T09:53:16.068+01:00Maldita PenélopeSandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.comBlogger226125tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-33699515160857144792019-09-09T20:57:00.002+02:002019-09-09T21:05:25.656+02:00Apariciones<div style="text-align: right;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJtOlTXxz2ACbRGboBDd4DFSfVs-W3hCX2zcSiMfZgyjsBkIqERbZMci5kGqFIPzhyphenhyphenQ6GmbAqv-nMM2TliJ-sLdkGyIq8or7sJHz_VLMjDnIBIEoRPjssA1S0yO4okMalXSbL2r9kpU7n6/s1600/maxresdefault.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJtOlTXxz2ACbRGboBDd4DFSfVs-W3hCX2zcSiMfZgyjsBkIqERbZMci5kGqFIPzhyphenhyphenQ6GmbAqv-nMM2TliJ-sLdkGyIq8or7sJHz_VLMjDnIBIEoRPjssA1S0yO4okMalXSbL2r9kpU7n6/s320/maxresdefault.jpg" width="320" /></a></div>
<i><span style="font-size: x-small;">Pasarán estos días como pasan</span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: x-small;">todos los días malos de la vida</span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: x-small;">amainarán los vientos que te arrasan</span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: x-small;">se estancará la sangre de tu herida</span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Óscar Hahn</span><br />
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Es cierto; he escuchado</div>
<div style="text-align: justify;">
el suave susurro de un pueblo</div>
<div style="text-align: justify;">
que ha invocado un tiempo maldito.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hemos paseado por las placas metálicas</div>
<div style="text-align: justify;">
de aquellos viejos que leyeron </div>
<div style="text-align: justify;">
temblorosos ante la extensión sin forma.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Lloramos porque hemos reconocido</div>
<div style="text-align: justify;">
la misma sangre </div>
<div style="text-align: justify;">
la misma herida</div>
<div style="text-align: justify;">
manando del mismo labio.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">Juzbado, 2019.</span></div>
Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-61304758406321998972019-06-30T14:11:00.001+02:002019-06-30T14:21:52.192+02:00Huésped importuno.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS1lRC7KaQg-ckX-JptJ-gmUCwa0ha46OXSNfpdPVPUJvNdXHDZn-kg0hHiFvmEHnXdUP5we3n-7PkHT9dczFurRgCio0ifGQ-KD9OW9FA0g-aml5TbfFMBIo_Szbck8DapFBxo4AKTVOM/s1600/23490833325_02f2dcae1e_b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="576" data-original-width="1024" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS1lRC7KaQg-ckX-JptJ-gmUCwa0ha46OXSNfpdPVPUJvNdXHDZn-kg0hHiFvmEHnXdUP5we3n-7PkHT9dczFurRgCio0ifGQ-KD9OW9FA0g-aml5TbfFMBIo_Szbck8DapFBxo4AKTVOM/s320/23490833325_02f2dcae1e_b.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: right; text-indent: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: xx-small;"><span style="background-color: white; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Cuanto más envejezco más pueril es la luz</i></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: right; text-indent: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: xx-small;"><span style="background-color: white; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>pero ésa va conmigo</i></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: right; text-indent: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: xx-small;"><span style="background-color: white; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>E.A</i></span><span style="background-color: white; font-family: inherit; font-size: xx-small;">.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: right; text-indent: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="background-color: white;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Qué feliz habría sido si no fuera yo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Qué dolor ajeno sobre los hombros:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">sobre el ángulo de mi costado</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">solo una ausencia inexplorada.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Qué fácil sería si no fuera yo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">No usaría ahora esta saliva agria,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">sería mi boca velo tupido<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">sobre virgen fondo blanco.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Qué falsa seré si no soy yo:<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">lamentaré el olor a raíz recién cortada</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">que surca lado a lado mi memoria.</span></span><br />
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-9922878613894199282019-05-29T19:16:00.001+02:002019-05-29T19:24:10.629+02:00A.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIsfMc3j21fAMtZ_iw2CnvTqoHFuMo2wv-dZtuWPZ6Ha2ROkYmpMCiNnoHGf-LboAdrR0ILktQYBrWvbCuUXLsn0Ty5zoW7SpGN-OIgkRe-99xyxofe2ieAIfZfS9Uf5S7z6ra-aVQENrK/s1600/grancarnaval.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="276" data-original-width="460" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIsfMc3j21fAMtZ_iw2CnvTqoHFuMo2wv-dZtuWPZ6Ha2ROkYmpMCiNnoHGf-LboAdrR0ILktQYBrWvbCuUXLsn0Ty5zoW7SpGN-OIgkRe-99xyxofe2ieAIfZfS9Uf5S7z6ra-aVQENrK/s320/grancarnaval.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Y es como si de pronto me empezara a dar cuenta</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>que he perdido la vida en soliloquios</i></div>
<div style="text-align: right;">
J.M.C.B.</div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white; text-indent: 0cm;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white; text-indent: 0cm;"><br /></span></div>
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Desde el origen estuve preocupada por el pasado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Por eso puse nombre a las calles, a las huellas,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">a los números de las casas de alquiler.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">A las historias que nunca cuento, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">a las muescas de los libros que leo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Por eso puse nombres a los hijos no nacidos:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">para que siempre me recordaran como la madre<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">que apenas fui.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Es curioso: ya estaba ayer.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Es tan solo la certeza de su existencia.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<br />Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-15934885770357581982015-08-09T15:47:00.000+02:002015-08-09T15:51:34.629+02:00Para que se vuelva aire en el aire sabido.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidJkjBw_5H-R5cxEbksYc61uDb6m00LztcJFBYsCLTGP9vGFeW7D5p1Jnos1MoLi2aakFbfgdxGIig_1ds8I19aHZIDac3NTefcR_rWGRp2-7C7XIEkjfTNtrYw86Sxg-mK1mzUWOKpSK2/s1600/Jean+Reno07+%25282%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="162" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidJkjBw_5H-R5cxEbksYc61uDb6m00LztcJFBYsCLTGP9vGFeW7D5p1Jnos1MoLi2aakFbfgdxGIig_1ds8I19aHZIDac3NTefcR_rWGRp2-7C7XIEkjfTNtrYw86Sxg-mK1mzUWOKpSK2/s320/Jean+Reno07+%25282%2529.jpg" width="320" /></a></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: right; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; font-size: xx-small; line-height: 150%;"><i>El tiempo se repliega entre
las raudas<o:p></o:p></i></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: right; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; font-size: xx-small; line-height: 150%;"><i>secuencias del pasado<o:p></o:p></i></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: right; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; font-size: xx-small; line-height: 150%;"><i>y allí irrumpe la vida<o:p></o:p></i></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: right; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; font-size: xx-small; line-height: 150%;"><i>(al menos ciertos
tramos<o:p></o:p></i></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: right; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; font-size: xx-small; line-height: 150%;"><i>ingobernables de la
vida),<o:p></o:p></i></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: right; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; font-size: xx-small; line-height: 150%;"><i>su cada vez más
irredenta <o:p></o:p></i></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: right; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; font-size: xx-small; line-height: 150%;"><i>fugacidad.<o:p></o:p></i></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: right; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;"><span style="font-size: xx-small;">C.B.</span><span style="font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;"><br /></span>
<span style="background: white; line-height: 150%;"><br /></span>
<span style="background: white; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;">Siempre existen motivos por los que reconocerse<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;">jugador en todas las apuestas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;">Uno desenvuelve la memoria,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;">descompone los bolsillos, <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;">y encuentra<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;">oraciones a medio clasificar,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;">ejercicios para el fin de semana,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;">“el lunes nos vemos, <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;">divertíos”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;">Ahora, que te llaman de usted,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;">que portas maletín y usas el lápiz rojo,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;">siempre al amparo de unas gafas</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;">de miope.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;">Ya ves, ahora que te sorprendes mirando</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;">ecografías,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;">que te informas sobre las horas más violentas</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;">de sol,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;">que piensas en los que vendrán<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;">como se piensa en tus latidos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;">Hay maneras de evitar la inmensidad:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;">oírse a uno mismo por dentro </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;">es solo </span><span style="background-color: white; line-height: 150%; text-indent: 0cm;">una de tantas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;">
<span style="background: white; line-height: 150%;">[Eisenheim.]</span></div>
Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-84299095088359930722015-05-17T15:10:00.006+02:002015-05-17T15:12:34.619+02:00Lo malo del olvido es lo que olvida.<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbPBH6QaVkdJtIuyglLbKhLbzfIBg1xppvYrIyhhJn1B41ik-31kIiAVuWe3sDtFY3xtsAi5nnOdXa650yqnQsYRh8OecwBmhLpngVhyphenhyphenJksVqzGZM1X1ddYiUMG4eurXu4nwqx-q96m0z2/s1600/vlcsnap-2014-02-07-00h00m39s62.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="186" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbPBH6QaVkdJtIuyglLbKhLbzfIBg1xppvYrIyhhJn1B41ik-31kIiAVuWe3sDtFY3xtsAi5nnOdXa650yqnQsYRh8OecwBmhLpngVhyphenhyphenJksVqzGZM1X1ddYiUMG4eurXu4nwqx-q96m0z2/s320/vlcsnap-2014-02-07-00h00m39s62.png" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Lo malo es que se olvida y un puñado<br />de tiempo se nos marcha hacia la nada<br />Lo peor del olvido es el que en cada<br />cosa que fue vivimos de prestado</i><br />
Ángel García López</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Hablo de la memoria como eso<br />
que siempre se<br />
destruye,<br />
partícula ajena que se descompone<br />
en las arterias de las<br />
neuronas.<br />
Trato la memoria como aquello<br />
que nunca se<br />
reproduce, como ese<br />
ente cuyo<br />
<i>único</i><br />
sentido es erizar<br />
la piel del individuo.<br />
Descompongo la memoria en<br />
trazos finos,<br />
en desastres que giran en bucle,<br />
formando la vorágine del<br />
maldito<br />
silencio.<br />
<i>No</i>.<br />
La memoria es aquello<br />
que se hereda,<br />
aquello que se piensa<br />
con los pies emplomados,<br />
ese pájaro que<br />
nunca<br />
podrás recordar<br />
con las malditas<br />
alas<br />
recogidas.<br />
[Eisenheim.]Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-61884859149412023072015-03-14T14:56:00.001+01:002015-03-15T16:14:22.878+01:00Vuela, cobarde.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4UgRpjCwEmAn9JsBFzvCDykr3r6cF1pJ5SKtelxsM1babRme1mGOqFaLLEmqi1T1t9KqikQBPdOvvvDjNvlphjXuNt1HrsNw1af3ffE2YQzyJ7edj3i2DSrahdukIAsVUihvCY2SR8vC5/s1600/0064703_24545_MC_Tx360.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4UgRpjCwEmAn9JsBFzvCDykr3r6cF1pJ5SKtelxsM1babRme1mGOqFaLLEmqi1T1t9KqikQBPdOvvvDjNvlphjXuNt1HrsNw1af3ffE2YQzyJ7edj3i2DSrahdukIAsVUihvCY2SR8vC5/s1600/0064703_24545_MC_Tx360.jpg" height="171" width="320" /></a></div>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: right;">
<i>Pero no tan lejos</i><br />
<i>como para ver el futuro.</i><br />
<i>Ahorradle este don, poderes celestiales.</i> </blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: right;">
Wislawa Szymborska</blockquote>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Descompuso sus ojos color miel; </div>
<div style="text-align: justify;">
trazó</div>
<div style="text-align: justify;">
un horizonte que no</div>
<div style="text-align: justify;">
encontró más que</div>
<div style="text-align: justify;">
pedazos de una memoria </div>
<div style="text-align: justify;">
destartalada </div>
<div style="text-align: justify;">
en los confines de la consciencia.</div>
<div style="text-align: justify;">
Olvidó su nombre, sus cicatrices, incluso</div>
<div style="text-align: justify;">
sus venas sabor dulce</div>
<div style="text-align: justify;">
que nunca confundieron otros abrazos </div>
<div style="text-align: justify;">
con los míos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Me miró, como quien se sabe</div>
<div style="text-align: justify;">
a punto de entrar en la</div>
<div style="text-align: justify;">
trastienda</div>
<div style="text-align: justify;">
de lo acontecido,</div>
<div style="text-align: justify;">
y sonrió, ingenuo,<br />
como si solo hubiese<br />
sido </div>
<div style="text-align: justify;">
un número aislado </div>
<div style="text-align: justify;">
en una guía<br />
de milenios.</div>
[Eisenheim.]Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-55479733268320533552014-12-31T12:04:00.000+01:002014-12-31T12:04:15.827+01:00Viejo secretario.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhckkF7OsGxMmp8dHJahGWE6X9yiUKPpG8c75_M1l5NLumNbgGc0Lc41C5kFh06hhCDilUH9939buhcBokeWHBhFy_dhkrohYC-5fd7Eh4Qf1fe_cUQm-OyqyowhEJbikcpjGCESMLIVZNb/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhckkF7OsGxMmp8dHJahGWE6X9yiUKPpG8c75_M1l5NLumNbgGc0Lc41C5kFh06hhCDilUH9939buhcBokeWHBhFy_dhkrohYC-5fd7Eh4Qf1fe_cUQm-OyqyowhEJbikcpjGCESMLIVZNb/s1600/images.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Hay años en los que uno se da cuenta de que el escenario es inmenso, de que el decorado a veces se descubre, y se observan los desconchones del alma. Hay años que sirven para graduarse, para perder un poco el miedo de todo lo que fue y lo que no pudo ser en potencia. Hay años en los que el alma duele más que otros años, en los que dos dos décadas pesan como puñales, y en los que siempre hay alguien observándote entre bambalinas, procurando que no tropieces al salir, mires hacia arriba, y descubras a algún dios que todavía permanece callado, retorciéndose las manos en la sala de espera, maldiciendo en vez de rezando.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hay años en los que hay conocidos que mueren, en los que uno comienza a llenarse repentinamente de ausencias. Y duelen.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hay años en los que comprendes que siempre habrá una niña de cabellos rubios esperándote en el norte, esperando jugar con sus ojos azules clavados en la inocencia, inventándose vidas en un segundo, cambiando constantemente las reglas del juego. Siempre para que tú ganes.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hay años, en fin, en los que el miedo se agazapa, parece desaparecer, parece esconderse detrás de ese decorado que todos levantamos con ayuda del tiempo, y en el que todos somos personajes de primera línea. </div>
<div style="text-align: justify;">
Hay años en los que uno siente esa debilidad mezclada a partes iguales con el sosiego de los años, y se pregunta cuánto tiempo permanecerá el telón levantado. Hay años en los que algunos fallan, pero los imprescindibles permanecen, ellos saben bien quiénes son, y tienen claro su papel en esta tragicomedia. </div>
<div style="text-align: justify;">
Hay años en los que el mismo amor sigue subiendo los peldaños del teatro, continúa contigo en escena hasta que se baje el telón, e incluso hasta que se derrumbe el edificio. Porque sin él no sería posible la mayor parte de esta tragicomedia. </div>
<div style="text-align: justify;">
Hay años, en definitiva, en los que uno se acuerda de un señor enfundado en una gabardina con un perro lanudo en el regazo, o de otro señor con el cigarrillo en la boca, alzando una ceja. Años en los que los más ancianos permanecen, vaya usted a saber hasta cuándo. Años en los que una abuela sigue soplando una vela por su cumpleaños, años en los que la boina de otro abuelo sigue usándose, años en los que la mujer más vieja del mundo sigue teniendo en el salón novela victoriana para pasar las largas tardes de invierno. Años, en definitiva, en los que los padres y los hermanos siguen estallando en carcajadas en la cocina. Por mucho tiempo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Años, en fin, para eso y mucho más, nervios antes de salir, aplausos entre actos. </div>
<div style="text-align: justify;">
Que no se baje el telón, todavía quedan muchos actores en escena.</div>
<div style="text-align: justify;">
Bienvenido, 2015.</div>
[Eisenheim.]Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-70914276526714225192014-12-08T14:00:00.000+01:002014-12-08T14:00:02.834+01:00Despedidas de paisajes.<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: x-small;">Renuncio al privilegio </span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: x-small;">de la presencia.</span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: x-small;">Te he sobrevivido suficiente</span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: x-small;">y sólo lo suficiente</span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: x-small;">para recordar desde lejos.</span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Wislawa Szymborska</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjilqDvHtf34br_99sVLcbXBIU_6ZSpajLxfQE8nmZeffRbFbtQc9vblJ5FHRmKbIMKMZkkTyxLgkwFCtOWnoiXiqulvSeOnKViWW-Je0X79megi386rAOzThwgoUrn2VAQNUIfcwXelaWZ/s1600/IMG_3222.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjilqDvHtf34br_99sVLcbXBIU_6ZSpajLxfQE8nmZeffRbFbtQc9vblJ5FHRmKbIMKMZkkTyxLgkwFCtOWnoiXiqulvSeOnKViWW-Je0X79megi386rAOzThwgoUrn2VAQNUIfcwXelaWZ/s1600/IMG_3222.JPG" height="234" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Siempre lo que nunca quise ser, la que nunca esperó y la que ahora analiza</div>
<div style="text-align: justify;">
frente al espejo </div>
<div style="text-align: justify;">
las estrías de las canas venideras. Siempre</div>
<div style="text-align: justify;">
tejer y destejer,</div>
<div style="text-align: justify;">
descosiendo los viejos lances. </div>
<div style="text-align: justify;">
Las esquinas siguen susurrándome mi nombre cuando se hace de noche,</div>
<div style="text-align: justify;">
y solo recuerdo aquello que pareció nunca ocurrir,</div>
<div style="text-align: justify;">
solo porque la necesidad queda lejos. </div>
<div style="text-align: justify;">
El paisaje, a veces se torna gris. Otras veces,</div>
<div style="text-align: justify;">
dos grados bajo cero entre estas montañas que siempre</div>
<div style="text-align: justify;">
murmuran </div>
<div style="text-align: justify;">
a las espaldas del privilegio de la vida.</div>
<div style="text-align: justify;">
Siempre cambios efímeros,</div>
<div style="text-align: justify;">
rencores enquistados, y dolores </div>
<div style="text-align: justify;">
inconstantes. Siempre</div>
<div style="text-align: justify;">
aquí, la vida y los años,</div>
<div style="text-align: justify;">
arrancando dioptrías</div>
<div style="text-align: justify;">
para que el paisaje permanezca siempre </div>
<div style="text-align: justify;">
húmedo, escarcha en lo eterno,</div>
<div style="text-align: justify;">
vicio de lastres y de</div>
<div style="text-align: justify;">
telón siempre</div>
<div style="text-align: justify;">
a media altura.</div>
<div style="text-align: justify;">
[Eisenheim.]</div>
Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-12397372346770178982014-11-23T19:26:00.002+01:002014-11-23T19:28:39.081+01:004.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlHkPVYCaNmqgQTUc-9TIUoIQP4nIy4zonSDyhavrUT4b9h12bt2mW6tCkuq3jaBvlea_Qbrrcp0RubRo9BXNfqK6EHvHJy_luSGfCgMgnWAafmjP0Jn9Ld5kdId48IhTdCV7uCbS4wZJX/s1600/tumblr_lcb8vaxLIk1qc1gzoo1_500.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlHkPVYCaNmqgQTUc-9TIUoIQP4nIy4zonSDyhavrUT4b9h12bt2mW6tCkuq3jaBvlea_Qbrrcp0RubRo9BXNfqK6EHvHJy_luSGfCgMgnWAafmjP0Jn9Ld5kdId48IhTdCV7uCbS4wZJX/s1600/tumblr_lcb8vaxLIk1qc1gzoo1_500.jpg" height="320" width="260" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Y las veces que tuve que naufragar. Decir eso de "no puedo ser tu héroe, tendrás que repetir la canción, alguien encontrará la fragancia precisa, la necesidad latente".</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero los coches siguen teniendo cinco marchas, las canciones siguen cambiando de melodía, y yo sigo bailando contigo en el salón, mientras los libros erizan sus lomos de tronco de árbol. Celosos. La misma canción con idéntica suela de zapatos. </div>
<div style="text-align: justify;">
Seguimos regalándonos libros cada noviembre, y sigues escribiendo versos como quizás nunca los he visto. Sigues echando el cerrojo a la puerta todas las noches, y yo sigo volviendo al lugar del crimen, a tirarme siempre la sal por encima, porque la mala suerte nunca me ha podido romper.</div>
<div style="text-align: justify;">
Todos los noviembres nieva en la habitación, se nos acelera la presión cardíaca y nos cuesta no comprar botellas de champán para celebrar que seguimos vivos, y, cómo no, compartiendo poemas juntos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Porque nunca nadie me enseñó lo que podía llegar a ser una sala desierta con Chaplin de fondo, y nunca nadie me pintó tantos paisajes en mi pupila. Puede ser que de ahí vengan estos destellos. Quién sabe.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y suspiramos, una vez más, con más arrugas y con menos cicatrices que nunca, ya no salimos bien en las fotografías, qué se le va a hacer. Los años cincuenta siempre vuelven para quedarse, y el mundo sigue cambiando dilatando nuestras pupilas. </div>
<div style="text-align: justify;">
Y el tiempo, por fin.</div>
<div style="text-align: justify;">
El tiempo.</div>
<div style="text-align: justify;">
El tiempo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Tiempo, el bello </div>
<div style="text-align: justify;">
e inexcusable</div>
<div style="text-align: justify;">
tiempo.</div>
[Eisenheim,]Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-15355637194977867512014-10-05T15:48:00.002+02:002014-10-05T15:52:24.364+02:00Porque nadie, por mucho que sepa, sabe más que el destino.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDTJpSsvBe_0GBIdYrRSwsmWYxQAf1JJia3xaJo_OienPa6T4VuQlVSVo2Q4dHhh9leVsyZtzW8QMnVZzlqCoe3aOgn8rXHWYbqXMQFdnNbCi08E0poLCr0I3P_FerAWCZf6lP2vF4ax8x/s1600/AS10887.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDTJpSsvBe_0GBIdYrRSwsmWYxQAf1JJia3xaJo_OienPa6T4VuQlVSVo2Q4dHhh9leVsyZtzW8QMnVZzlqCoe3aOgn8rXHWYbqXMQFdnNbCi08E0poLCr0I3P_FerAWCZf6lP2vF4ax8x/s1600/AS10887.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi abuela sigue soplando una vela cada año, se frota las manos y guiña un ojo. Pero sigue ahí, y quizás todo eso sea el significado que está oculto detrás de lo infinito, de cada despedida y de cada comienzo. Quizás sea por eso por lo que Cooper me sigue mirando desde el cincuenta y cuatro, más muerto que vivo, viendo a Hepburn cabalgar a lomos de la juventud en ese Ritz en el que nada pasó por casualidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
Quizás sean las estrategias de escapismo, la banda sonora de una canción olvidada, las manos de Galdós atestadas de venas insepultas, o la televisión de los vecinos de arriba. Fregar los platos después de cenar mientras en los telediarios siguen hablando de esas nuevas enfermedades que les quitan más que el sueño a los niños olvidados, a los tuyos y a los míos, pero a los que nos empeñamos en llamar <i>extranjeros</i>. Y mientras, decisiones que nunca entenderemos, muertos a los que nunca conoceremos y juicios en los que nunca encontraremos la verdad absoluta, porque nunca existió, no existe y nunca existirá otra verdad igual que la que sostiene mi abuela cada año cuando sopla su única vela, se frota las manos y guiña un ojo.</div>
<div style="text-align: justify;">
[Eisenheim.]</div>
Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-73051401743791453552014-09-16T13:30:00.000+02:002014-09-16T13:32:02.480+02:00A certa altura morrerá a tabuleta também, e os versos também.<div style="text-align: right;">
<i>Y el Universo </i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>se me reconstruye sin ideales ni esperanza.</i></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwOBgyoJ_ZZJrCM-36WkVi9jVUYcp8pWDdQjNcwiS0ATeJT8qiu_NpdrvLx1PAuNsUcC3z9vRqcvzlTbBYxH_SRoY2jbOUmwxNPXlLyRcOgWFxUUXHgfC6bRTzm6elNTbQCSEQx8xJhW9O/s1600/world-press-photo-2006.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwOBgyoJ_ZZJrCM-36WkVi9jVUYcp8pWDdQjNcwiS0ATeJT8qiu_NpdrvLx1PAuNsUcC3z9vRqcvzlTbBYxH_SRoY2jbOUmwxNPXlLyRcOgWFxUUXHgfC6bRTzm6elNTbQCSEQx8xJhW9O/s1600/world-press-photo-2006.jpg" height="215" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Venas; intentando
pasar por muertas,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
descojonadas ante la
ocurrencia de que son ellas <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y no<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
nosotros,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
incapaces de resistir<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
- una vez más-<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
a esta manifestación
de realidad,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
a esta <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
cadencia <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
de noches.<br />
Pero siguen ahí,
titilando.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Mordiéndose los labios
contra los tejados.<o:p></o:p><br />
<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Luz. De súbito.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Extendí las venas,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-esas venas que te vieron tan de cerca-,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y tú,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
únicamente tú, <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
bailaste un tango sobre ellas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
He vivido. Latido.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Quizás sea la pereza de <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
desenredarlas,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
de<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
extraerlas del pecho <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
de nuevo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Caprichosas, ingenuas. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
[Eisenheim.]</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-58670265456323794232014-08-30T13:50:00.001+02:002014-08-30T13:50:23.643+02:00De ovejas y lobos.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgATKLdgbE-_TqGSDEyP7xVtd0cdYlPm1e86BG2wAb1I5nlxzxRwYslVdBMKDeQJod20nBRO5UPO03_u_RmHiSfA7GuKYMsQ89yUEVNw-JrRYQ-icDM05d2S6VABItBbvhF9dQamtkqtqBF/s1600/Componer+desde+la+cai%CC%80mara.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgATKLdgbE-_TqGSDEyP7xVtd0cdYlPm1e86BG2wAb1I5nlxzxRwYslVdBMKDeQJod20nBRO5UPO03_u_RmHiSfA7GuKYMsQ89yUEVNw-JrRYQ-icDM05d2S6VABItBbvhF9dQamtkqtqBF/s1600/Componer+desde+la+cai%CC%80mara.jpg" height="211" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
"¿No oyes el relinchar de los caballos, el tocar de los clarines, el ruido de los tambores?", respondió don Quijote. Pero Sancho no es capaz de oír más que balidos de ovejas y carneros, no atisba los hombres armados, las espuelas, las espadas y aún menos distingue los gritos de guerra. "El miedo que tienes-dijo don Quijote- te hace, Sancho, que ni veas ni oigas a derechas. Porque uno de los efectos del miedo es turbar los sentidos y hacer que las cosas no parezcan lo que son; y, si es tanto que temes, retírate a una parte y déjame solo; que solo basto a dar la victoria a la parte a quien yo diere la ayuda". Y Sancho vuelve a negarlo, aquí no se mueve nada, solo son ovejas que balan, ovejas que vagan por los desiertos de Irak, descojonados ante la ocurrencia de que están en el punto de mira, porque precisamente nadie gira la cabeza para ayudarles a escapar. Las ovejas que siguen caminando en Siria ante la atenta mirada de un escenario apocalíptico que no tiene nada de cartón, pero sí de mucha trampa. Los mismos rebaños que no se permiten mirar hacia atrás en Palestina, porque atrás no significa nada, excepto presente sostenido. </div>
<div style="text-align: justify;">
"Diole voces Sancho, diciéndole: ¡Vuélvase vuestra merced, señor don Quijote, que voto a Dios que son carneros y ovejas las que va a embestir! ¡Vuélvase, desdichado del padre que lo engendró! ¿Qué locura es esta? ¡Mire que no hay gigante ni caballero alguno, ni gatos, ni armas, ni escudos partidos ni enteros, ni veros azules ni endiablados! ¿Qué es lo que hace?, ¡pecador soy yo a Dios!"</div>
<div style="text-align: justify;">
Y don Quijote, confuso, acabó vomitando encima de Sancho.</div>
<div style="text-align: justify;">
[Eisenheim.]</div>
Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-7128433106123116902014-08-20T20:43:00.000+02:002014-08-20T20:44:32.135+02:00Integridad.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd29V1CWUwXBLBueGKnPApCcnRh57YLirMra7nJ5P0wXg5Ya51JRbXwDWK0TM-Xhr71aRnxss0aWrAZMM-tPGUM_dnvQQTiwOd-cE6FtBqulMp_wR3qed3GNpHTgoRT0UrUYBlppJoPkIj/s1600/10447152_699450523425217_4550142940985016_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd29V1CWUwXBLBueGKnPApCcnRh57YLirMra7nJ5P0wXg5Ya51JRbXwDWK0TM-Xhr71aRnxss0aWrAZMM-tPGUM_dnvQQTiwOd-cE6FtBqulMp_wR3qed3GNpHTgoRT0UrUYBlppJoPkIj/s1600/10447152_699450523425217_4550142940985016_n.jpg" height="211" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Leer poesía a destiempo puede ser un buen motivo para volver. Aquí, el viento se agita, cambia las coordenadas. Aquí y allí, pero nunca a destiempo. Y mientras, descomposición en vena, Gary Cooper en las antípodas, aquejado de cáncer y meciendo la pierna derecha por encima de sus posibilidades. Esas formas de mujeres de los años 50, que se dejaban agarrar los antebrazos para ser besadas, nunca para ser humilladas. La decadencia de unos labios de Bardot, que dice de Le Pen que es la salvadora universal. Y las pateras siguen llegando, mientras nosotros acudimos al médico con ojeras en las manos, diciendo eso de "nos van a contagiar, vaya usted a saber lo que hay por esos mundos". Y es que yo no entendí nunca muy bien eso de "los mundos", salvo cuando mi abuela dice eso de "me voy a ir por los mundos y no voy a volver", y a mi me parece eso algo como cuando la onu dice que va a solucionar algo entre Israel y Palestina, en Irak y en Ucrania. Es decir, frases que nunca nos parecen enteramente plausibles. </div>
<div style="text-align: justify;">
Y el retiro espiritual está aquí dentro, mientras el sonido de las olas rompiendo contra las farolas nos salpica de sangre y de versos escondidos entre hojas sueltas de una casa en ruinas, aunque nosotros no cesamos de repetir lo mismo que el pobre Cooper en los 50: "Los buenos somos nosotros, los malos son ellos, los indios". </div>
[Eisenheim.]Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-16688548346333570742014-07-16T13:43:00.001+02:002014-07-16T13:46:07.946+02:00Galdós sí sabía reconducir la sangre de sus venas.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWnF05kbdeib9wM9YSYiwCH1dbKBkgDdMuS3ElPTSbx8c0vp6qm6pkarthbdfmnMc-J0cMXJWWQRKm4OXN03uOKb3CZCQLF5dKWuZbgNgCY6cAiDM2ARMCK-KV7VtSZ2leBd0hEzo5_GOJ/s1600/10560423_545819952213200_3516261683868266176_o.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWnF05kbdeib9wM9YSYiwCH1dbKBkgDdMuS3ElPTSbx8c0vp6qm6pkarthbdfmnMc-J0cMXJWWQRKm4OXN03uOKb3CZCQLF5dKWuZbgNgCY6cAiDM2ARMCK-KV7VtSZ2leBd0hEzo5_GOJ/s1600/10560423_545819952213200_3516261683868266176_o.jpg" height="320" width="234" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Y la vida, bueno, se reduce a esto. A ralentizar la aparición de la fatiga, del alzheimer, de los peligrosos vicios. A repasar las vías que nos trajeron aquí una y otra vez, a saber que nunca se debe adelantar por la derecha salvo si el de delante ya ha señalizado su giro a la izquierda, su trayectoria a seguir. A continuar de frente, siempre a cincuenta por travesías, y a mirar a ambos lados, incluso atrás, solo en un grado no superior a cuarenta y cinco, sin perder la perspectiva frontal. A conducir sin emitir ruidos ni por supuesto gases contaminantes, se necesita un mínimo de civismo. A reunir kilómetros como se barre la calzada, siempre sin deslumbrar, no vaya a ser que nos ciegue una vez más la luz de lo que fue, o de lo que será, y nos borre del mapa. A comportarse como vehículos pero nunca olvidarse de que también se es peatón, o algo así como no olvidarse de lo que somos, pero tampoco de lo que una vez fuimos. Incluso recordar que también podemos conducir una motocicleta con sidecar, aunque nunca lo vayamos a hacer, y eso equivale a algo así como a recordar lo que nunca nos conviene ser, para precisamente meter primera, y acelerar recordando, vaya usted a saber porqué, las venas de las manos de Galdós.</div>
<div style="text-align: justify;">
Que con motores de gasolina se debe iniciar la marcha nada más arrancar el motor, y con los de gasoil no es conveniente. Que alguna vez cuesta arrancar, pero siempre se puede parar, mirar a través del retrovisor, y observar el semblante serio del examinador. Y alguna vez-rara vez-, el examinador, como la vida, esboza una tímida sonrisa. De aprobación.</div>
<div style="text-align: justify;">
[Eisenheim.]</div>
Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-24529969015057112712014-07-03T15:13:00.003+02:002014-07-03T15:13:46.782+02:00Créanselas, porque me las he inventado.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6C-9vTg_WDRLVTamJ6_IZ-p3l5UCbbOW-1hXTXMiKC2KD81roWMZJLDABcuANya7w-Xvi2WzHRkjJlPAQwv0nLwINhTvEm2d3p2EaZz7Jtz2xIjfbQC874lHenGJNPE5q43WY9xpNMDuJ/s1600/2+Ana+Maria+Matute.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6C-9vTg_WDRLVTamJ6_IZ-p3l5UCbbOW-1hXTXMiKC2KD81roWMZJLDABcuANya7w-Xvi2WzHRkjJlPAQwv0nLwINhTvEm2d3p2EaZz7Jtz2xIjfbQC874lHenGJNPE5q43WY9xpNMDuJ/s1600/2+Ana+Maria+Matute.jpg" height="320" width="210" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Tormenta de verano, y Matute sin entender porqué tuvo que marcharse tan pronto. Porque últimamente me acompaña Velázquez a todas partes, y veo a un niño de diez años que no sabe coger un pincel, pero que ama el manierismo. Cielo inundado de estrellas, mientras recopilamos fotos, recuerdos, maneras de vivir. Mientras nos salen moratones en las piernas, y notamos que ya no éramos como recordamos que fuimos, y vamos teniendo edad de ser profesores y no de ser alumnos. Cuando encontramos que las manos de los abuelos no están ya agrietadas, sino vejadas por el tiempo. Cuando notamos que ya no somos capaces de dormir diez horas, y nos sorprendemos pensando en que Jacinta debió ser más lista que Fortunata, y dejarse llevar. Porque el viejo mito del <i>mea culpa</i> de los pelícanos a veces lo tomamos del revés, y golpeamos el pecho ajeno como si estuviésemos reanimándolos de una realidad paralela. </div>
<div style="text-align: justify;">
Porque observamos de lejos a dos niñas de pelo blanco en la calle, intimando, y se nos inunda el lagrimal porque no recuerdan nada, y tampoco saben cómo ingeniárselas para jugar. "Tiene que echarse una amiga para pasear; se lo diré a la madre de la Pepi, que también es viuda". </div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Y a las dos niñas tardíamente viudas todavía les bailan las pupilas aunque no recuerden que una vez fueron jóvenes, quizá alumnas, y que una vez tuvieron en la boca las palabras exactas para llenar el hueco del silencio.</div>
<div>
[Eisenheim.]</div>
</div>
Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-88079536109927898182014-06-05T19:25:00.001+02:002014-06-05T19:25:45.424+02:00La humanidad aplastada.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_ZIxGhaEeNqkkcG6-HLXhYxAF4u86hTu97qkyG0l1gMJNCSPo27SLHCRvW4AZ0tjSU3zr45VR4brBMROLwWWTeaXtGV-eh6TVbYFknSlUM0VLMsG1OM3Yuf7OeBH9AjAZKyvLQ0afHQPs/s1600/1507164_447552505347686_5733175714723341568_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_ZIxGhaEeNqkkcG6-HLXhYxAF4u86hTu97qkyG0l1gMJNCSPo27SLHCRvW4AZ0tjSU3zr45VR4brBMROLwWWTeaXtGV-eh6TVbYFknSlUM0VLMsG1OM3Yuf7OeBH9AjAZKyvLQ0afHQPs/s1600/1507164_447552505347686_5733175714723341568_n.jpg" height="320" width="319" /></a></div>
Un puñado de razones impresas en etiquetas corrosivas te otorgan el dudoso placer de la obviedad. Una toalla tejida en Turquía, un cargador de móvil fabricado siempre en China. Un coche de marca francesa con sedes de montaje en el norte de África. Dos o tres camisetas de tu equipo favorito remendadas por jóvenes manos vietnamitas. Bolsas de basura que han pasado por más manos que las tuyas. Pongamos que posees un calcetín, un sujetador, unos calzoncillos: siempre hay una parte de ellos que nunca te podrá pertenecer, ni siquiera un poquito. Esa fotografía en aquel hotelito de Dubai, donde todo refulge, excepto el cemento escondido detrás de arrugas pakistaníes. Ese balón sospechosamente blanco con el que juegan tus hijos, y con el que jamás jugaron los hijos de los tailandeses que vierten más que su sudor en fábricas sin luces ni mundiales. Esa manta de días de lluvia en el sofá que habla en otro idioma que no es el tuyo, porque a ti te quita el frío pero a otros les quitó la libertad de vivir. Esa crema anticelulítica importada, o quizás esa maldita canción de aquel mundial que no se va a girar a observar las favelas, y seguirá su curso subiendo el volumen de los altavoces y de los himnos internacionales, intentando ahogar con decibelios lo que por sentido común debería flotar.<br />
Tienes millones de razones limpiándote, arropándote, divirtiéndote, consumiéndote. Y ahora atrévete a afirmar que la solución es levantar vallas, desviar la mirada.<br />
[Eisenheim.]Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-2729931722273909622014-05-17T19:53:00.002+02:002014-05-17T19:53:37.105+02:00Heart on fire.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOS6aPz9uT0utkOEFoq2y7Nj0Iuys4wAcvffrTaRcZxSm9ssdljyqLT5lh5bo_or3-xYMwUdUqouqup3pW6BoXsgIh1SEaxegnmVqSM5AFJ2rGULZUOFzc-epj-4cVoGjSe5NZ_d3dGwxC/s1600/siria-homs-conflicto_reuters.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOS6aPz9uT0utkOEFoq2y7Nj0Iuys4wAcvffrTaRcZxSm9ssdljyqLT5lh5bo_or3-xYMwUdUqouqup3pW6BoXsgIh1SEaxegnmVqSM5AFJ2rGULZUOFzc-epj-4cVoGjSe5NZ_d3dGwxC/s1600/siria-homs-conflicto_reuters.jpg" height="212" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Perdonadme, pero aquí todavía se sigue respirando, aunque a nosotros nos sangren los ojos. Se especula con el alcance de la memoria, con los titulares de primera página. Ya los periódicos están amarillos, solo quedan restos en el buscador de google. Pero todavía queda algo de sal en los ojos de los niños de Siria, en las pupilas de las embarazadas que abortaron como no se abortó la misión. Todavía hay hombres, hombres lisiados capaces de hacer sonreír a sus hijos, porque esta noche sí que hay tres sorbos de leche.</div>
<div style="text-align: justify;">
Todavía quedan restos de asfalto, edificios que pueden dar sombra a ese niño de tres años que camina solo, desolado, pidiendo en silencio un poco de ese algo que ya no se puede dar en Homs. </div>
<div style="text-align: justify;">
Pero es cierto, la onu-no se ha ganado las mayúsculas- tiene razón, todavía queda resquicio para la esperanza. Todavía hay niños que no son huérfanos. </div>
<div style="text-align: justify;">
Existen más madres a las que asustar.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y todavía nos quedan maridos que tienen heridas abiertas.</div>
<div style="text-align: justify;">
Nos queda el otro asedio,</div>
<div style="text-align: justify;">
el de la indiferencia.</div>
<div style="text-align: justify;">
Permanecen visibles las ruinas, y precisamente por eso,</div>
<div style="text-align: justify;">
parece que la cicatriz siempre será más profunda.</div>
<div style="text-align: justify;">
[Eisenheim.]</div>
Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-756877155276681192014-04-18T15:26:00.001+02:002014-04-18T15:26:11.444+02:00Minuto a minuto.<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-align: right; text-indent: 0cm;">
<i>El coronel necesitó setenta
y cinco años<o:p></o:p></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-align: right; text-indent: 0cm;">
<i>-los setenta y cinco
años de su vida, minuto a minuto-<o:p></o:p></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-align: right; text-indent: 0cm;">
<i>para llegar a ese
instante.<o:p></o:p></i></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyYIGtb_YSLP-O6nzJHKQfmLAsTvN37_rr3X-vc41l8ZxT-brgU1AKcFzMPrnNuxXIbUc71rBY-oFfFZRCNuVtVnubHVN9bMpv-Y3cbNuomEuSddWYE3UBpG6W7qTmXJT-XDyAF6HHeH-V/s1600/ashurabombing900.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyYIGtb_YSLP-O6nzJHKQfmLAsTvN37_rr3X-vc41l8ZxT-brgU1AKcFzMPrnNuxXIbUc71rBY-oFfFZRCNuVtVnubHVN9bMpv-Y3cbNuomEuSddWYE3UBpG6W7qTmXJT-XDyAF6HHeH-V/s1600/ashurabombing900.jpg" height="241" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-align: justify; text-indent: 0cm;">
Ellos no necesitaron
setenta y cinco años, no les dejaron tanto tiempo para pensarse la respuesta.
Porque aquí las respuestas deben darse en el instante, ahora o nunca, y <i>bang</i>, venas fuera. Nunca les dejaron
setenta y cinco años de espera continua, porque aquí no hay correo, no hay hijo
fuera de casa, porque del infierno no se puede salir sin quemarse por completo. Ellos nunca
conocerán otra cosa que no sea desesperación, y no entenderán la palabra “desesperada”
en la última página de sus vidas. Porque aquí, vida e infierno son hermanos sinónimos. Ellos nunca tendrán la necesidad de contestar, porque
las preguntas se han quedado estancadas para siempre en sus gargantas nada más
nacer. Atisbaron la sala atestada de polvo, de destrucción, y mientras lloraban
interrogaron a sus madres con una sola mirada. “Y mientras qué comemos”,
parecían decir sus ojos hambrientos de sístoles y diástoles. No se ahogaron con el
cordón umbilical, porque a ellos nunca se les pregunta si quieren vivir o morir. Sucede(n), y eso es lo que importa. “Y
mientras qué comemos”, imploran millones de cuerdas vocales desangradas,
reptando por el cuerpo sin vida de hermanos, padres, abuelos que nunca llegaron
a contar batallas perdidas. Siempre latiendo, la vida impidiendo la propia vida. “Y mientras
qué comemos”, susurran sus ojos de niña adulta a un dios que no existe, y que se
pasó al otro bando vendiendo sus almas. Y mientras toma el pulso al resto de cadáveres, grita,
corre en círculos, se observa la herida, la profunda, la de la cicatriz en
forma de orfandad. “Y mientras qué comemos”. Y ellos con cinco, ocho, siete
años lo han descubierto mucho antes que el coronel. Pero nunca reconocerán la
figura del padre en aquel viejo coronel que espera a un constante hijo muerto.
Que los espera a ellos, unidos por una única respuesta, por los siglos de los siglos. Sin ningún amén que los guarde.<o:p></o:p></div>
Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-85120833094493139202014-03-31T15:39:00.000+02:002014-03-31T15:39:11.392+02:00Pero cierro los ojos y el mar sigue moviéndose.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP5S4LCML3y8FkKIKmHn5pcumRn_UOzob4uow3zccErEMVwtkx4Sbu4uAiZsnlaaQM7G6xvSyRUb7gbGWcK_ZYCztKXzNxQdTvlfdFQe0NvYT-PMtL1nCoPOMg2P-EypeEIulrBPe_zC_C/s1600/tumblr_lbp5wgEAUQ1qbrdf3o1_500.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP5S4LCML3y8FkKIKmHn5pcumRn_UOzob4uow3zccErEMVwtkx4Sbu4uAiZsnlaaQM7G6xvSyRUb7gbGWcK_ZYCztKXzNxQdTvlfdFQe0NvYT-PMtL1nCoPOMg2P-EypeEIulrBPe_zC_C/s1600/tumblr_lbp5wgEAUQ1qbrdf3o1_500.jpg" height="241" width="320" /></a></div>
Una carretera en línea recta. El violín, la descomposición en los intestinos.<br />
Yo he asistido a todas sus vertientes.<br />
Me volví humana, y comprendí que todo giraba demasiado rápido.<br />
Y eché el freno.<br />
Extendí las venas en el suelo, y bailé un tango<br />
sobre ellas.<br />
Calientes.<br />
Lloré porque a Lorca lo asesinaron, y todavía me duele aquel Cernuda de quimeras,<br />
aquel niño pedante que fue Biedma,<br />
y todo aquello que Marsé nunca llegó a ser por hijo adoptivo de esa ciudad natal a la que algunos<br />
pertenecen, a la que yo misma pertenezco,<br />
que algunos llaman burguesía.<br />
Me volví pequeña, y coqueteé con las falsas drogas,<br />
esa droga dura a la que entonces llamaban adolescencia,<br />
y yo me empeño en llamar "pequeña locura",<br />
caos convicto.<br />
Y Jovellanos me devolvió allí, siempre allí, su mirada de erudito postergado,<br />
y me sana por las noches y me cose la piel,<br />
poro a poro,<br />
lágrima a lágrima.<br />
<br />
Mis noches, las suyas. Nuestro insomnio.<br />
Extendiendo las venas por estas cuatro paredes,<br />
sacándolas de mi esternón,<br />
manchándome de amoríos imposibles,<br />
mientras Gary Cooper me mira desde el 57,<br />
muerto.<br />
Y nunca se rompen.<br />
Amontonándolas, proyectando la pequeña sombra de mis rizos morenos,<br />
ojos verdes en noches en vela, ojeras en las manos.<br />
Arrugas en las uñas.<br />
Si algo me enseñó la vida es que hay más grises que negros y blancos, y que algún día<br />
-solo algún día-<br />
podré poner fin a este continuo pasar, a este tiempo de teclas y de iluminación sentimental.<br />
Pero mientras tanto, adelante.<br />
He vivido muchas vidas, he sido lo que nunca llegué a ser con los ojos de niña.<br />
Y lo más sorprendente, lo irónico de todo esto,<br />
es que quizás,<br />
-y solo quizás-<br />
he salido viva de todas las vidas que alguna vez escribí<br />
precisamente porque no me atreví a (re)vivir.<br />
[Eisenheim.]Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-38031300463433631152014-03-22T19:41:00.001+01:002014-03-22T19:41:09.794+01:00"Y posibles puntos suspensivos que jamás se pudieron borrar."<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYEePk7g3i3-bZlPC94MCI9OYb7r2Ug1hiB2N6DBNcC7tmYvhaWzLiulmrSvVHFJJnMjN8bcVqaJ3mlKl4EzzCl8pwccCCIP6fEdMwHe8DR8kmPaBWdD6CClkkxXsa4L955W6E0JvAm6TA/s1600/Nebraska3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYEePk7g3i3-bZlPC94MCI9OYb7r2Ug1hiB2N6DBNcC7tmYvhaWzLiulmrSvVHFJJnMjN8bcVqaJ3mlKl4EzzCl8pwccCCIP6fEdMwHe8DR8kmPaBWdD6CClkkxXsa4L955W6E0JvAm6TA/s1600/Nebraska3.jpg" height="228" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="background-color: #ffffcc; font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small; text-align: start;">Agua fija en un punto,</span><br style="background-color: #ffffcc; font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small; text-align: start;" /><span style="background-color: #ffffcc; font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small; text-align: start;">respirando con todos sus violines sin cuerdas</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #ffffcc; font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small; text-align: start;"><i>en la escala de las heridas y los edificios deshabitados.</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Life's that. That's life. Y seguimos cometiendo errores. Creyéndonos invencibles, rellenando folios y folios de times new roman 12, menuda hipocresía. Seguimos creyéndonos invencibles, saliendo a la calle, corriendo en pasos de cebra que gritan rojo en todos los idiomas.</div>
<div style="text-align: justify;">
Seguimos creyéndonos inmortales, mientras nos acostamos cada noche sin pensar en los perdones, en las palabras que nunca se dijeron, en las miradas que algún día significaron algo. </div>
<div style="text-align: justify;">
Seguimos intentando engañarnos cuando contamos el dinero de la semana, cuando los poemas se nos acumulan y decimos eso de "ya en verano, si acaso". Planeando, siempre planeando. Comillas españolas, sistema Harvard. Seguimos estando en la inopia, despojos un domingo después de unas copas de más. Seguimos pensando que nos veremos pronto, que nada cambiará cuando volvamos, que nuestra habitación seguirá estando siempre como la dejamos. Manchada de presente. Y no.</div>
<div style="text-align: justify;">
No seguirá igual cuando volvamos. Habrá cambiado. Se habrá teñido de verde melancolía, tendrá un hilo más que se descompone entre cuerpos vacíos. Seguimos creyéndonos los niños de la ira, de la mentira y de la inmediatez electrónica. Seguimos creyéndonos que la muerte no existe, que solo existe en los telediarios. Que únicamente en Chad hay guerra, y que lo de los mil cuatrocientos niños que mueren al día por falta de agua son solo parte de un decorado, una cifra que no sangra, que nunca se acercará a nosotros y se deslizará entre nuestras sábanas para teñirla de petróleo. </div>
<div style="text-align: justify;">
Seguimos creyéndonos en la cresta de la ola, la ira de los combatientes, la generación perdida. Se empeñan en decirnos que no sabemos lo que hacemos, que no controlamos el peligro, que no recordamos versos, que somos adultos demasiado jóvenes.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero sí. Sabemos mucho más de eso de lo que ellos creen. Sabemos mucho de versos perdidos, de recuerdos sin sentido y de millones de pedazos de los que estamos formados.</div>
<div style="text-align: justify;">
Conocemos mucho más del mundo que aquellos que nos llaman "generación vacía". Sabemos del olor de la muerte, del dolor que permanece, de lo efímero de nuestros veintitantos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Sabemos mucho más. Pero a veces los puntos suspensivos son más que suficientes. Suficientes para la nada. O suficientes para todo.</div>
<div style="text-align: justify;">
[Eisenheim.]</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">A ti, que te has quedado suspendida en el tiempo.</span></div>
Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-37669570980666375362014-03-03T20:31:00.002+01:002014-03-03T20:31:49.921+01:00Heridas abiertas.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgl_P6hM4XamCcAmx3xKLGp4xi3ts2nEUvNIbi5UTv3Pt1FbXp21wBUZEYaHwlp1xFQ_0_gEAziLMxNQN1jlSlAS1irGPfclrADdUkR43hvLlGTenvNr4m1vfj49m84cbdI8t-EULlQtTQM/s1600/manifestantes-mantienen-posiciones-Kiev-Yanukovich_TINIMA20140131_0385_3.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgl_P6hM4XamCcAmx3xKLGp4xi3ts2nEUvNIbi5UTv3Pt1FbXp21wBUZEYaHwlp1xFQ_0_gEAziLMxNQN1jlSlAS1irGPfclrADdUkR43hvLlGTenvNr4m1vfj49m84cbdI8t-EULlQtTQM/s1600/manifestantes-mantienen-posiciones-Kiev-Yanukovich_TINIMA20140131_0385_3.jpg" height="180" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Espero que algún día todo esto sirva de algo. Me refiero a los silencios, al continuo dolor de cervicales, a la incapacidad de abarcar todo. A las horas perdidas entre asientos incómodos, y a las faltas de sueño. Me pregunto si algún día el karma volverá, y nos devuelva en forma de sonrisas los pasos de peatones que respetamos. Que sirva para algo más que para ganarnos el respeto al ceder el asiento a una anciana con muletas. Adelante. Prefiero pensar que todo vuelve, que me salvaré del cáncer porque cedí ese aparcamiento a ese hombre que estaba desesperado porque su jornada de trabajo ha sido demasiado larga, y su mujer le espera en casa con contracciones de un embarazo no deseado. Prefiero pensar que los madrugones sirven para algo, que cuando yo desayuno observando las luces del alba en Siria alguien está sonriendo porque tiene café, que algún niño se alimenta de parte de mi comida que he engullido obligándome, y los nutrientes de mis venas recorren setecientos kilómetros directos al corazón de India. Querría que medio mundo apagase las luces, y se mirase a sí mismo. Que la gente se acaricie a oscuras, y que no hubiese ningún niño que sienta el frío del rechazo, porque yo los acojo a todos en mi mente. A los que conozco y a los que voy a dedicar parte de mi imaginación a dibujar. Prefiero pensar que cuando aquí estoy escribiendo en Kiev dejan de sangrar, porque ya lo hago yo por todos. Que cuando yo me impongo barreras, y decido cerrar la puerta de mi habitación, alguien la abre en Ucrania, en Melilla, y ya no se habla de fronteras ni de papeles, invasiones ni tropas aliadas. </div>
<div style="text-align: justify;">
Prefiero desearlo, intentarlo, y tener un silencio más que compartir con el resto del mundo. Feedback, lo llaman los modernos. Tú me das y yo te doy: humanidad.</div>
[Eisenheim.]Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-92114115505013968782014-02-19T21:06:00.003+01:002014-02-19T21:06:24.109+01:00De la tinta en mis dedos.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidtNMmDQ0GgX2lO8IDL7g3Wpfky_81yZkstV-0lcsb1H8co-Y1ZrQ5FGgL3gH1Bd_Bqmq5XrA8VIXoGMQZJRZFhQyg073Va4PAaxoMRcRUOEkobUpaDD9_Dwu4AV4Glsx0LBPfHxyLxnlY/s1600/tumblr_muaeinjU5x1qgpddwo1_1280.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidtNMmDQ0GgX2lO8IDL7g3Wpfky_81yZkstV-0lcsb1H8co-Y1ZrQ5FGgL3gH1Bd_Bqmq5XrA8VIXoGMQZJRZFhQyg073Va4PAaxoMRcRUOEkobUpaDD9_Dwu4AV4Glsx0LBPfHxyLxnlY/s1600/tumblr_muaeinjU5x1qgpddwo1_1280.jpg" height="320" width="241" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Siempre retorno, en bucle, en círculos. Siempre la misma necesidad, las mismas ganas. Vuelvo a ti como se necesita el aire, como se mantienen los barcos a flote. Deja de interesarme todo lo demás, (todos los demás), y recuerdo cada una de las caricias, cada uno de los desplantes que me hiciste en vida, que todavía me sigues haciendo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Del daño que me hiciste antes, cuando la adolescencia, cuando no sabía qué escribir y releía las líneas, una tras otra, y lloraba de rabia y de ira, porque no sabía nada, y quería saberlo todo. </div>
<div style="text-align: justify;">
Y Bécquer se tiraba por la ventana, salía a pasear, esperaba a que se le pasase el drama. Y todo volvía de nuevo. A los días, una mirada, el paso de un anciano, la arruga de esa cincuentona, ese verso escrito en una servilleta. Y vuelvo, siempre caigo en este abismo, en estas ganas de aporrear el teclado y romperlo de furia, de amor, de ira, de felicidad, de odio. De cualquiera de esos sentimientos que me golpean día tras día, y que derriban a veces la débil trinchera que es esta pantalla, y estos libros.</div>
<div style="text-align: justify;">
Me bebo a partes iguales mi desgracia y mis ganas, y no puedo resistirme a ese verso, a ese acorde de violín. A esas risas de niños de tres años.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y de repente, los pensamientos vuelven y se confunden, y ya no tengo un esquema fijo, una línea recta que seguir. Mi madre, mi casa, esta ciudad, tú, aquella película de los años cincuenta. Ese despertar oyendo el sonido del mar. Ese viaje en coche. Gary Cooper. Las manos de mis abuelos. Aquella clase magistral de literatura. Jane Austen. </div>
<div style="text-align: justify;">
Y todo revolotea y me quita el sueño, pero me da la vida en cada vuelta de hoja, en cada aleteo. Ese maldito pájaro que no tiene nombre me devuelve tanto, y hace que sangre tantas veces.</div>
<div style="text-align: justify;">
Me elevo, vuelvo a caer, cojo aire.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y así, solo así, se encuentra sentido a todo. </div>
<div style="text-align: justify;">
Se pierde el miedo. </div>
<div style="text-align: justify;">
Se descomponen las venas.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y luego, siempre de vuelta a casa. Con el petate al hombro. Con las manos cuarteadas.</div>
<div style="text-align: justify;">
[Eisenheim.]</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-83486069005532103922014-02-09T15:39:00.001+01:002018-04-15T13:53:32.430+02:00Capicúa.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghXcgoZ-fQawMJ5LLLgQEv-erA5O4d3W-DL3AZG4x6xVsRpfsV0iT2HubG0atOk5gPhnwP7NEcEEV_fbZ7wnp9pd2l8a0SedNYmmKaayX_j00ISazWIbhEGdhNsosFVEwtdFI-HX5ay8W1/s1600/IMG_20150726_202820.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1047" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghXcgoZ-fQawMJ5LLLgQEv-erA5O4d3W-DL3AZG4x6xVsRpfsV0iT2HubG0atOk5gPhnwP7NEcEEV_fbZ7wnp9pd2l8a0SedNYmmKaayX_j00ISazWIbhEGdhNsosFVEwtdFI-HX5ay8W1/s320/IMG_20150726_202820.JPG" width="209" /></a></div>
El reloj sigue dando las campanadas. El eterno reloj. Mientras, las manos de Machado, la sonrisa de un abuelo. El traqueteo de un metro que para en Legazpi. La inconformidad del ser, y de todo aquello que recordamos.</div>
<div style="text-align: justify;">
El reloj sigue sonando, quizás más bajo. Qué decir, cuando sesenta y seis años nos separan. No suelo cumplir años, los descuento de su sonrisa. Y las dos cumplimos ciento once años, exactamente el tiempo que llevamos caminando, siempre en la misma dirección. Siempre en el mismo sentido de las agujas del reloj. Pero este año, es diferente. Es algo más.</div>
<div style="text-align: justify;">
Nunca antes había caído en la casualidad, en la inminente pérdida de sentido de cumplir años. Pero este año, coincidimos. Leeremos los mismos libros, incluso sé que escucharé las mismas campanadas que ellos han estado escuchando, día tras día, noche tras noche. Veintidós años me abalan. Y ahora no sé si reír ante la coincidencia o llorar, porque seguramente sea una de las últimas veces que ella cumpla, y yo siga adelante. Pero lo he escuchado. Las campanadas de mi reloj interno y las vuestras se han acompasado, y ya es imposible pararlo. Mientras, febrero languidece, pasando rápido con flujo denso de sangre en las venas. Febrero enloquece, y se pinta los labios mientras ella sigue pasando las páginas de la novela victoriana.</div>
<div style="text-align: justify;">
El reloj continúa, a veces lento, a veces rápido. A veces da ochenta y ocho, a veces veintidós. </div>
<div style="text-align: justify;">
Y pocas veces, como este año, las agujas permanecen quitas, titilando. Tiritando.</div>
<div style="text-align: justify;">
[Eisenheim.] Sandra Benito.</div>
Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-45996183379032234692014-01-29T17:56:00.003+01:002014-01-29T17:56:39.934+01:00Sucede.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaR0BCviXN64csHf8EaQOV_KMQYvDl23jywYy1kjcEeE0aoC446MsETU7ddycfvEcb0xKGDx9U_VGvqQPdh6vRNkLq6LzbQySSuvflqQAt_5Mti4ckXogFzz62cwCCxOJk2Zfg1o7QtzDJ/s1600/guerraSiriaHammarstr%C3%B6m-01.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaR0BCviXN64csHf8EaQOV_KMQYvDl23jywYy1kjcEeE0aoC446MsETU7ddycfvEcb0xKGDx9U_VGvqQPdh6vRNkLq6LzbQySSuvflqQAt_5Mti4ckXogFzz62cwCCxOJk2Zfg1o7QtzDJ/s1600/guerraSiriaHammarstr%C3%B6m-01.jpg" height="213" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Algo así como que alguien llora cuando nosotros reímos. Lluvia, sol, y algo más de pereza que de ignorancia. No queremos saber. Y tampoco nos quita el sueño nada que no sea liviano y mordaz.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y las imágenes se suceden, pero nada nos toca, nada puede quitarnos la comodidad de la calefacción central, y el sabor dulce de una buena fruta. El niño se apoya en la pared, y dice algo así como que quiere salir de ese infierno. Y nuestros oídos no son capaces de captar el verdadero llanto de medianoche, silencioso, de Siria. Las pistolas son silenciadas por pactos de estado, y nadie quiere mezclarse con la muchedumbre que alza la mano y pide, implora un poco de compasión. Una sonrisa para seguir adelante. Estados Unidos, Rusia, China, peleando por llevarse la tierra al más alto postor. Países sin nombre ni bandera, porque todos somos ellos. Todos queremos pasar a la acción, convertirnos en héroes y salir en fotografías que darán la vuelta al mundo. Salvar a un gatito en nuestro barrio, y que nos graben las noticias. Y que los vecinos entrevistados siempre digan que tenemos buen corazón.</div>
<div style="text-align: justify;">
Sin embargo, aquí seguimos, descojonados ante la ocurrencia de que podríamos ser nosotros, y podrían ser nuestras calles esos muros derruidos de más allá. Y podrían ser nuestros cadáveres esos que pueblan las calles, e incluso esas manchas de sangre en el asfalto. Esas venas que se esparcen por el suelo, pidiendo permiso por cada milímetro de terreno profanado.</div>
<div style="text-align: justify;">
"Podríamos ser cualquiera", decimos. </div>
<div style="text-align: justify;">
Pero bajamos el volumen del televisor. Y nos obligamos a no mirar a los ojos de nuestros hijos, que preguntan por esos niños huérfanos. Esos niños que podrían ser nuestros hijos, que no hablan nuestro idioma pero sí el de ellos, el de ese niño de tres años que vaga por la ciudad, buscando en vano a sus padres. Perdido, como en un centro comercial el verano pasado, ¿te acuerdas? Y reímos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero mentimos, les hablamos de hombres malos que invaden países. De conspiraciones y de religiones. De guerras sin cuartel ni motivo. Algo así como un cuento, pero sin final feliz. Ni siquiera con final alternativo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero nunca jamás nos atrevemos a subir el volumen del televisor. Actuamos de ventrílocuos, repitiendo una tras una cada consigna suministrada en pequeñas dosis de estado y excepción. Mientras las almas de millares de personas imploran justicia, "abajo las armas", repiten. "Salvad a <i>nuestros/vuestros </i>hijos."</div>
<div style="text-align: justify;">
[Eisenheim.]</div>
<br />Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9204607428755532560.post-29612994029366436642014-01-19T15:13:00.002+01:002014-01-19T15:13:24.471+01:00Tan joven y tan viejo.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7dppXSoCYIgm99IbHpdGjQ7I6oMfksoGmKIqXh4hW-LcUMVjEXV_g_JVgCoHbHjO5ZQFI46uzR7z3oFRJCkaIDK_9FUJ_zFGJ1jhcxJExaTlbUebDH7oX4xV_8QIYEL23iTcpnTpTfMki/s1600/mariadog.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7dppXSoCYIgm99IbHpdGjQ7I6oMfksoGmKIqXh4hW-LcUMVjEXV_g_JVgCoHbHjO5ZQFI46uzR7z3oFRJCkaIDK_9FUJ_zFGJ1jhcxJExaTlbUebDH7oX4xV_8QIYEL23iTcpnTpTfMki/s1600/mariadog.jpg" height="320" width="254" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
[<i>Me estoy volviendo mayor. Ya no tengo la fuerza de antes, las ganas de explotar, las iras de la adolescencia.]</i></div>
<div style="text-align: justify;">
Ahora le cuesta.</div>
<div style="text-align: justify;">
Le cuesta tener la garra de antes, el diente afilado.</div>
<div style="text-align: justify;">
No tiene mucho más que dar, enero le quema la piel y le da la vuelta en cada amanecer. Enero le está matando, poco a poco, como le mató a él.</div>
<div style="text-align: justify;">
<i>[Y todavía recuerdo tan poco. Me faltan recuerdos, me sobran motivos para dejar todo esto y marcharme contigo, lejos, cerca, quizás a la cama</i>.]</div>
<div style="text-align: justify;">
El perro maldito, que ya no es capaz de correr sobre sí mismo para lamerse las heridas. El perro está cansado, se deja caer sobre la acera, y no es capaz de decir nada. Tararea una vieja canción de Sabina, y pide un poco de carne. </div>
<div style="text-align: justify;">
Siempre pasada. </div>
<div style="text-align: justify;">
Como una dentadura postiza, una peluca no medicalizada-<i>me entiendes</i>-. Como una pastilla para dormir, o una droga contra la depresión. Maldito perro, que no es capaz de caminar. Lleva medio enero estancado, de exámenes finales. Debe aprobar para dejar de ser un chucho callejero. Pero las calles se vuelven de oro, las alfombras rojas le lamen los pies. No le importa eso de no tener techo donde dormir. Y tiene de novia a una perra callejera que todavía le quiere, a pesar de ser lo que es. Pobre perro, que le falta la garra, la fuerza, la ira. Está demasiado cansado para ladrar.</div>
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Quizás sea el momento idóneo para dejarle dormir, para despertar a una abuela perra-<i>con perdón</i>-y decirle que le arrope fuerte. Que le ayude a acabar esta infernal semana.</div>
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Quizás sea el momento preciso para meterle en casa, y no dejarle dormir en el jardín.</div>
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El frío de enero no es recomendable para un chucho callejero.Y menos para un chucho de buen corazón.</div>
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[Eisenheim.]</div>
Sandra Eisenheimhttp://www.blogger.com/profile/09669857714363112945noreply@blogger.com0