Escribimos en primera persona, sintiéndonos idiotas por amar al amor más que a nosotros mismos. Pensamos en todo aquello que supondría marcharme lejos de ti, y el mundo se vuelve negro, opaco. Con seguridad sería una gran catástrofe, irremediable. Una bomba nuclear en otro chernobil particular. Como Lennon y Yoko Ono, o como Romeo y Julieta. Desastroso, desmembrado. Como un café a medio hacer, o como una cama sin vestigios de semen. Como un bebé sin mocos en la nariz, o una azafata sin su sonrisa condescendiente. Sin abril, sin noviembre, sin paraguas para dos. Sin Hepburn, sin Coppola, o sin Melier. Sin azúcar,ni sacarina, sin coca-cola grande para compartir. Sin risas, ni sueños. Sin ti,no, sin ti.
Suerte se escribe con la tinta de tus ojos marrones, y vida con la saliva de lo eterno.
[Eisenheim.]
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