Hay algo mal en mí además de la melancolía.
Charles Bukowski.
“Nosotros no somos de aquí”, y cogí mi corazón e intenté llevármelo de allí. “¡Detengan a ese corazón, deténganlo!”, pero ya corríamos demasiado lejos. Nunca pudieron alcanzarnos. Y es que tú, pequeño gran corazón, no eres como los demás. Tú tienes demasiados daños encima. Y vivir para ti no es más que esto; una serie continua de feroces adversidades y dolores que provocan nostalgia sostenida y melancolía constante. No. Definitivamente tú no eres como los demás, corazón. Pero, en cambio, tú siempre quisiste ser como los demás; completamente desligados de pequeños (grandes) detalles, enmarcados dentro de un aura de soberbia constante y desprecio infinito. Pero tú no eres como los demás, y nunca lo serás. Tú estás encuadrado en una sala de antigüedades donde el precio que te han asignado está sobrevalorado, y la tinta con la que te han grabado “be careful, extremely sensitive”, no se derrite, no se esfuma, no se deshace entre las manos que intentan aplastarte aún más contra la dura roca del hedonismo. Tú no eres como los demás, corazón. Tú estás marcado de por vida por la infinita dureza de los actos ajenos, destinado a morir sufriendo por lo demás. Por ese “demás” que interesa, que duele, que aqueja. Tú no eres como los demás. Los agujeros que se van produciendo en tus entrañas se convierten en cicatrices, pero eso no ocurre tan a menudo; bien sabes que las cicatrices pican en la oscuridad. Tú no eres como los demás. Tú acumulas, y nunca expulsas el agua de los pulmones. Tú no eres como los demás, pero tienes que mantenerte a raya. Que nadie sepa, que nadie imagine cuánto llevas dentro.
Permanecieron quietos, nunca nos siguieron campo a través. "Si quiere correr, que corra, si quiere volar, que vuele.Nunca podrá escapar de sí mismo.Nunca podrá huir huyendo".
[Eisenheim.]
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