A certa altura morrerá a tabuleta também, e os versos também.

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                Y el Universo 

se me reconstruye sin ideales ni esperanza.

Venas; intentando pasar por muertas,

descojonadas ante la ocurrencia de que son ellas

y  no

nosotros,

incapaces de resistir

- una vez más-

a esta manifestación de realidad,

a esta

cadencia

de noches.
Pero siguen ahí, titilando.

Mordiéndose los labios contra los tejados.

Luz. De súbito.

Extendí las venas,

-esas venas que te vieron tan de cerca-,

Y tú,

únicamente tú,

bailaste un tango sobre ellas.

He vivido. Latido.

Quizás sea la pereza de

desenredarlas,

de

extraerlas del pecho

de nuevo.

Caprichosas, ingenuas. 

[Eisenheim.]